Plazuela San Miguel

Luz de Septiembre

      Un mes da para mucho. Sobre todo si hablamos de agosto. Sobre todo si hablamos de Gijón. Treinta y un días de silencio y romería, de volver a empezar como cada año, de encontrarse con uno mismo al doblar cualquier esquina del barrio que te vio crecer. Descubrir que todo está en su sitio, que nada ha cambiado, y respirar muy hondo frente al mar, camuflado entre turistas que miran por primera vez la bahía de San Lorenzo desde el balcón donde rompen las olas con mansa amenaza. Y por un instante soy uno más, un viajero que está de paso por el centro de mi universo, por esos rincones con los que tantas veces soñé. Todos ellos capturan el instante fugaz de sus miradas armados con cámaras de fotos, y el reflejo del atardecer desde el Campo Valdés será un eco que se perderá en el recuerdo. Entonces sé que soy distinto, porque el rumor que escucho, cada matiz del paisaje, atraviesan mi cuerpo. Soy parte de esa ciudad que contemplo con un atisbo de melancolía y rareza. ¿Por qué me siento extranjero en ella? No, no es cierto. Sin embargo temo que lo sea. Gijón me mira con otros ojos y yo la observo perplejo sin ser capaz de descifrar lo que me ocurre. Añoro todo cuanto he perdido, mi vida en esa playa que la marea arrastró hace tiempo. No soy yo quien recorre los barrios, un desconocido se ha adueñado de mi cuerpo aunque siga siendo parte de su esencia.
      Gijón se renueva cada verano, el mes de agosto le pertenece, es un homenaje pleno a su carácter abierto. La feria, el teatro, los conciertos, la semana grande, los fuegos artificiales, la sidra...Cada año aparecen nuevas sorpresas en escenarios diversos: el Jardín Botánico, la Laboral... La ciudad late en sus calles con intensidad, se respira buen ambiente en sus bares, en sus terrazas repletas, y ahí es donde reside

la grandeza del agosto gijonés, en una Cimadevilla palpitante, en un barrio del Carmen efervescente. No puedo evitar que un orgullo intenso me invada por dentro al pasear por sus calles, al saber que formo parte de ese Gijón del alma, y cuando recuerdo que pronto estaré lejos, las dudas se disipan al instante, el extraño que habita mi piel me abandona y vuelvo a ser yo mismo, lleno de emoción al saber que nuevamente dejaré atrás el oscuro anochecer brumoso de su cielo.
      Agosto es el final del camino, donde todo termina y todo comienza. Los años se renuevan por estas fechas, nacen proyectos y enterramos fracasos. He guardado silencio durante este mes, he recuperado mi ciudad, la he respirado y regreso cargado de historias que contar, sensaciones que compartir y con la certeza de llevarme dentro un trocito de Gijón.
      Los últimos días de agosto son como un preludio del adiós. Guardaré el sonido de las hojas que el viento mece en el parque de Isabel la Católica, el olor de la mar y esa luz de septiembre que se desvanece, insoportablemente bella desde San Pedro hasta el fondo de mi corazón. 

Sin Palabras

Viento en el Cuerpo

      La fascinación de los gijoneses por las alturas no es nueva. Desde que el catalán Garnier, deleitase a un público entregado al módico precio de 1,5 pesetas en preferente y 0,5 en general, allá por mil novecientos diez, las demostraciones aéreas no han hecho más que repetirse año tras año. Por aquel entonces solía utilizarse el campo de "Las Mestas" como recinto; desde allí despegaban los aviones pilotados por locos intrépidos capaces de ofrecer vuelos rasantes y adrenalina a raudales. Casi nada se encontraba bajo control, la libertad del aventurero constituía la envidia de quienes contemplaban absortos su pericia y su desfachatez; se trataba de un baile en el alambre a cientos de pies del suelo, un coqueteo con la muerte que muchas veces terminaba en fatal matrimonio. Ése fue el caso de Mariano Pola; industrial gijonés, con calle propia en el Natahoyo que terminó estampando sus huesos en tierras francesas. Pero unos meses antes del terrible accidente, el señor Pola, había cumplido uno de sus grandes anhelos: sobrevolar la costa de su Gijón natal acunado por el clamor de su gente.
      Sin embargo ellos no fueron los primeros en contemplar desde arriba la verde campiña que adorna la Villa de Jovellanos. Milá, despegando de la arena de "El Bibio", levitó con la parsimonia que ofrece ese artilugio llamado, globo aerostático. Fue en mil ochocientos ochenta y nueve cuando este hombre logró la proeza. Las gentes de entonces se preguntaban cómo podría ser factible surcar los vientos como un pájaro. Y así, con el gusanillo instalado en lo más profundo de nuestros antepasados, la historia se repitió sistemáticamente como una especie de ritual. Se trataba de una apuesta segura, garantía de éxito.
      Ha pasado siglo y pico desde la primera vez y el verano en la Costa Verde sigue teniendo un referente

en el cielo de Gijón. La solitaria hazaña de un hombre se ha diversificado; ahora tenemos paracaidistas ejecutando coreografías perfectas, helicópteros de rescate marítimo exhibiendo su potencial, máquinas veloces capaces de surcar el cielo a quinientos kilómetros por hora, avionetas que conocen de cerca el horror de Vietnam o Corea, un caza de la Segunda Guerra Mundial, la Patrulla Águila... Espectáculo en toda regla, presenciado por muchos miles de espectadores que dan colorido a una bahía de San Lorenzo incomparable. Era lógico contemplar aquellas máquinas con la boca abierta, entregarse al derroche de talento de los pilotos. Pero yo, que suelo tener la rara costumbre de cambiar el punto de vista de las cosas, imagino el panorama desde arriba, con la arena y el paseo marítimo repletos de gente, con el Cerro de Santa Catalina, los tejados del viejo barrio pesquero, el puerto y el soberbio perfil de mi ciudad que se pierde en lontananza entre el Cantábrico y La Providencia. Siempre fui un miedica, de esos a los que les tiemblan las piernas con sólo echar un vistazo al caprichoso trazado de la montaña rusa, de los que prefieren agarrarse con fuerza a una farola mientras capea su propia borrachera en tierra firme. Pero a veces no puedo evitar una punzada de envidia al imaginar lo que estos pilotos sienten al volar como un pájaro. Y en sueños, sólo en ese maravilloso territorio, soy yo el que surca el cielo gijonés, a los mandos de un avión de doble ala, equipado con casco, chupa de cuero viejo y gafas a la antigua usanza. Entonces, dejo que rujan los caballos del motor, muy cerca del mar. Y con el viento sobre mi cuerpo contemplo al público que me aclama mientras grito a pulmón:
¡¡¡¡¡¡YUJUJUYYYYYYY!!!!!!

Sin Palabras

 

El Concierto de mi Vida

      Hoy he de hablaros, una vez más, y tal vez no sea la última, del estadio de mis amores, El Molinón. Pero en esta ocasión no tengo en mente partidos épicos del viejo Sporting, ni tampoco domingos de fútbol y pasión. "El Templo" es mucho más que un recinto deportivo. Desde la década de los ochenta, el campo gijonés se ha convertido en el epicentro de los macroconciertos asturianos. Miguel Ríos dio la bienvenida a otros muchos que fueron elevando el listón hasta registros insuperables. Aquél fue un concierto polémico, una especie de segunda parte del Alemania-Austria del mundial de Naranjito que terminó como el rosario de la aurora. Un modo un tanto curioso de estrenar los nuevos graderíos que ampliaban el aforo del estadio hasta los cuarenta y cinco mil espectadores. Pero sería la incombustible Tina Turner la mujer que transformase la polémica en armonía y en éxtasis. La norteamericana dejó huella en un público fiel, simplemente memorable. Gijón había roto fronteras, aparecía en los mapas y se lanzaba hacia una fascinante carrera al estrellato: Dire Straits, Sting, Paul McCartney, Bruce Springsteen...Pero aún faltaba lo mejor, el as en la manga que sorprendió a propios y extraños; la aparición a la vera del Piles del controvertido Mick Jagger en el verano del noventa y cinco. The Rolling Stones, sus satánicas majestades en carne y hueso, dándolo todo en rojiblanco.
      El escenario ubicado en el fondo norte, lugar que ocupa la portería popularmente conocida como "la de los goles", es un espacio inmejorable para marcar un "hat-trick". Y ¿quién más apropiado para ello que el jefe, el gran goleador del Rock & Roll? Pura delicia para una afición entregada. Bruce Springsteen; tres veces, nada menos. La del  pasado año, además, como única comparecencia en territorio español. Pero conviene puntualizar que Gijón dispone de numerosos recintos para grandes conciertos, lugares que se adaptan al evento como un guante. El Pabellón de La Guía, desde que Pavarotti lo inaugurase con uno de sus recitales, ha albergado a grupos y solistas de carácter nacional e internacional. Las Mestas con Prince o David Bowie, la plaza de toros del Bibio o el recinto ferial, son alternativas al centenario campo del Sporting.
      Algunos inconscientes desprecian este tipo de eventos, dicen que los fans llegan a la ciudad y la abandonan justo después del concierto, que apenas generan riqueza. Sin embargo la respuesta la tiene toda esa gente que duerme a las puertas del estadio, que recorre cientos y cientos de kilómetros para estar cerca de sus ídolos, aquellos chavales que descubren la grandeza de la música en momentos irrepetibles como estos, que al día siguiente acuden a la tienda de discos para profundizar en ese mar que acaban de descubrir en vivo y en directo. Cuando comienza a sonar la música, una corriente atraviesa desde el escenario hasta el último poro de la piel de cada espectador. Todos sienten lo mismo, todos sueñan un mismo sueño que se hace eterno en mitad de la noche iluminada por las luces de colores.
      Un gran concierto es como un gran viaje, te acompaña el resto de tu vida, te ensancha el alma. Y todos cuantos llegan aquí de lejos, saben que Gijón, de algún modo, formará para siempre parte de sus vidas.     

Sin Palabras