Un gijonés

No recuerdo exactamente el tiempo que ha transcurrido desde que me fui. Ocurre como en los sueños, la ciudad se transforma entre los ecos de mi memoria. La niñez se cuela en el presente y juega en la playa mientras el sol se oculta tras los perfiles de San Pedro. Corro por las calles de mi barrio, me escondo en las esquinas, en algún portal, huyendo de mis intrépidos amigos que me siguen la pista. Gijón, olor a sal y un mundo plasmado ante la imaginación de quien piensa que nada cambiará, que ignora el mundo real y cruel que nos empuja lejos. Desde aquí es fácil entregarse a la nostalgia, perderse en el recuerdo y la autocomplacecia del emigrante, maldecir mi suerte y envenenarse con el acibarado sabor de la derrota. Sin embago, me he propuesto resistir. He formado una alianza de sangre con dos viejos amigos de la niñez; Paco y Rorro. Dos privilegiados que siguen respirando cada mañana el aire de Gijón. Ambos son parte de mí, uña y carne en los buenos tiempos, esos que ahora me rondan tan a menudo. Paco y Rorro serán mis ojos en la ciudad, me transmitirán sensaciones, imágenes, su propia verdad, subjetiva e irrebatible. Con ellos construiré mi refugio en tierras lejanas. Hablaré por sus bocas acerca de la actualidad, de los problemas cotidianos y de los rincones que nos hacen distintos, de los bares y las plazas, del Sporting, de la playa, o al menos, de lo que queda de ella. No es más que un grito al vacío, una llamada al inmenso firmamento en busca de alguien que descifre y que tal vez sienta lo que yo siento. Porque, a pesar de todo, por encima de todo, soy gijonés, aunque viva en el exilio.